Picada de vespa em noite de Natal

Já passavam das onze e a avó “Estrudes" andava pela urgência com uma receita, uma capa transparente onde guardava o bilhete de identidade e uma pequena carteira com documentos menores e uma nota de cinco euros. Tocava no braço de cada um com quem se cruzava e perguntava:

e agora o que é que eu faço?

Uns encolhiam os ombros por não saberem responder e outros mandavam-na carimbar a receita – que é forma de a tornar boa para se aviar na farmácia. Estrudes, uma corruptela de Gertrudes, 79 anos, cabelos brancos curtos e ralos, uns pelos pouco generosos (por serem grandes) no queixo, ouvia a resposta, passeava-se por mais um ou dos palmos de terra da urgência e voltava a tocar no braço de um qualquer

e agora o que é que eu faço?

Procurava não perder muito tempo a ouvir quem lhe dava explicações. Não parecia querer ouvir explicações. Ainda assim, deu para ver que a receita passada pelo médico apenas lhe indicava uma pomada. Gertrudes exibia um pequeno penso de compressa no braço direito e, a quem procurava dar-lhe mais conversa, limitava-se a dizer:

foi uma vespa. Ferrou e andou sem que eu tivesse tempo de acabar com ela

Com paciência, foi possível conhecer melhor Gertrudes. Tinha aparecido no hospital levada pelos bombeiros, a quem tinha telefonado dizendo não poder mexer o braço e sentir um formigueiro que lhe subia desde o pulso ao ombro desatinando-lhe os gestos. Deve ter dito o mesmo na triagem já que a classificado como doente “urgente” e dado uma pulseira de cor amarela – que exibia no pulso que não tinha sido ferrado pela vespa. Era a melhor maneira de provar, a quem duvidasse, que estava doente e a merecer olhar cuidado de médico.

pulseira amarela – urgente. Dizem os livros.

Os bombeiros levaram-na ao hospital, comungaram com ela os sintomas junto da enfermeira da triagem e deixaram-na entregue. Agora, na hora de voltar a casa, pouco antes da meia noite, Gertrudes desatinava com o regresso.

anda sozinha?

e ando bem – respondia com pelo na venta.

não tem filhos?

foram para o Alentejo.

e em casa?

tenho a cadela.

ai avó, avó! Mostre lá a receita… uma pomada. Veio à Urgência, na noite de Natal, por uma pomada? Podia ir amanhã à farmácia.

e ficava sozinha com a cadela e à mercê do formigueiro que subiu pelo braço onde a vespa ferrou? Olhe… tanto assim que me deram esta cor aqui amarela – mostrava a pulseira que lhe garantia ser doente urgente.

Justificada a presença no hospital saiu da zona de balcões e veio até quase à entrada da triagem. Viu que o acesso tinha um segurança fardado e, não fora o homem embirrar e fazê-la sair, para carimbar a receita e metê-la dali para fora, voltou para dentro – agora escondendo a receita e mostrando à evidência a fita amarela que lhe enrolava o pulso.

cá outra vez, “dona Estrudes”. Mostre-me lá a sua ficha….hum…tem telefone de alguém para a vir buscar?

ai menina. Sei o meu e foi um trabalhão para o decorar. Mas lá só está a cadela. Os filhos abalaram ontem para o Alentejo para passar o Natal. E a cadela não lhe vai responder.

está sozinha, dona Gertrudes.

tou!

quer trazer as suas coisas ali para a salinha e comer uma filhós connosco?

e não preciso aviar a receita?

avia amanhã de dia. Também, a esta hora, tínhamos de ir à procura de uma farmácia de serviço… avia amanhã de dia.

ah! De dia, está bem. De dia chegam os meus filhos que foram para o Alentejo. A cadela, está cuidada, tem de comer e beber…

e o braço da picadela, ainda lhe dói?

hum… com a filhós e um chá quente é capaz de passar!

Para memória futura: O Hospital Fernando Fonseca recebeu, nesta noite de Natal, quatro casos não clínicos. Pessoas que ali quiseram passar a noite. Comeram filhoses. E levaram receita de pomada e comprimidos para a febre. Não lhe fossem fazer perguntas acerca de taxas moderadoras e de como elas deviam travar idas à Urgência

Barda Merkel

Se fosse na Alemanha, o homem barbudo, sem história, não era operado. Com esta idade, não valeria a pena investir – dizem.



O Bloco Operatório deve ser a antecâmara entre o espaço da terra e o sossego dos deuses. Só pode. Tendo em conta a sofreguidão do mal que leva alguns a ficarem ali, despojados de tudo, deitados e à mercê de um grupo de gente com máscaras verdes, só uma grande dose de poderes extraordinários e de pessoas extraordinárias permite que se entre ali por um fio e se saia – não digo cantando e rindo – mas com mais alguns quilómetros de reserva para palmilhar.

Vem tudo isto a propósito de uma visita ao bloco para acompanhar dois médicos que fazem parte dessa gente extraordinária e que tinham pela frente a tarefa de estancar (espero não estar a dizer asneira) uma hemorragia de um indigente a quem estômago e duodeno resolveu pregar partida. Como? Esburacando-se!

Assim. Sem mais nem quê! A pele do estômago e dessa coisa que dá pelo nome de duodeno – assim uma espécie de passagem prévia para os intestinos -, esfarelou-se e deu em acelerar o caminho do fim do homem barbudo a quem ninguém conhecia história. O sangue, em correria desatinada pelo corpo, chegava ali levado pelas artérias que se passeiam pelo estômago e pingava. Pingava ao ponto de se ter notado por artes da ciência médica que o homem de quem ninguém nada sabia estava com um pé e meio do lado de lá e meio pé cá deste lado.

O desafio de ver uma operação com tripas à mostra, qual voyeurismo bacoco, assumiu-se como assunto sério quando o Carlos Martins e a Isabel Aleixo, os cirurgiões que serviram de anjo da guarda do barbudo indigente, se me dirigiram com a pergunta “queres ver salvar uma vida?”. Assim, literalmente.

E não, não era presunção. Era facto. Durante duas horas, após uma incisão do peito ao umbigo que meteu mesmo as tripas à vela, o Carlos e a Isabel suaram, gesticularam, deram pontos a preceito (muitos pontos), afastaram gorduras e arrepanharam carnes, inundaram de soro o abdómen e aspiraram soro e sangue até só aspirarem soro. Quer-se dizer: até redesenharem o estômago e o duodeno do barbudo sem nome, sarando-lhe a ferida que lhe nascera fruto de mau trato de alimentação e outras diatribes.

Mas não foi só o Carlos e a Isabel. A enfermeira Rita andou num ver se te avias a não deixar que faltassem compressas, tesouras e linhas de coser, as médicas anestesistas não perderam um minuto distraídas do monitor que deixava o homem barbudo continuar vivo e substituíram três unidades de sangue. Tantas quanto o homem deitara fora pelo buraco que lhe atestava má vida e menos vida.

O calor no bloco aumentou à medida que a cirurgia avançou. Fosse por avaria do sistema de refrigeração da sala, fosse porque o assunto era sério e a energia acumulada no local subia a temperatura. A enfermeira que “estava” de instrumentista tinha resposta pronta, como se vê nos filmes, aos pedidos de tesoura, e de compressa, e de linha, e de soro, e de tudo… O calor era tanto que o homem barbudo esteve quase a sair do bloco e a subir (ou descer?) para lá daqui. E a enfermeira instrumentista, sem desatinar o olhar, pediu para lhe tirarem as meias de lã que lhe afagava as pernas até ao joelho.

Carlos Martins rodava a cabeça sobre si auto massajando os músculos retesados do pescoço, por força da atenção que as tripas, o estômago e o duodeno do homem barbudo e sem casa, justificava. Isabel, cantou Aurea e soletrou na perfeição “busy for me”, nomeadamente na parte em que se diz “I try every day, I cry every night for a second of your time”. Para a intervenção cirúrgica do indigente salvo em duas horas, valia o I try every day.

Em tempo:

Arrumada a questão, fechado o retalho do estômago e duodeno, agrafada a linha direita que fora buraco de acesso às tripas, salvo o homem barbudo, o momento de relaxe foi passado na sala de descanso – um espaço que serve para conversar, comer, passar pelas brasas, desconversar, dizer mal e bem do governo, dos políticos, dos doentes, dos colegas… dos políticos. Dos políticos.

Se fosse na Alemanha, o homem barbudo, sem história, não era operado. Com esta idade, não valeria a pena investir – dizem.

Sendo assim, Barda Merkel!

Uma história de Natal

Conhece-os pelos nomes, pelos pais e pelas mães, os ausentes e os presentes, os desempregos e as necessidades especiais. Conhece-os pelas letras, pelas linhas, pelos risos. Sabe-lhes das tristezas, dos defeitos, dos almoços, das violências, das doçuras.

Tão séria e tão risonha, tão sarcástica e ternurenta, percorre  mundo a direito, percorre a vida que curva, percorre a cinza que incendeia. De memórias se fazem livros, de vontades se fazem dias, de simplicidade se fazem aqueles que dão o tempo, os dedos, as fantasias. Livros e desenhos, ecritores e pintores, a cada um uma palavra, para cada nome o elefante, ou o sol, ou a menina. Das memórias se podem dar pequenas grandes felicidades.

Feliz será este Natal, pelas mãos da Professora, de uns quantos fortuitos mecenas, de Alice Vieira, Afonso Cruz, Rita Taborda Duarte e Luís Henriques.

Assim será.

 Sofia Loureiro dos Santos

Uma história de Natal

Victoria Ward 

Estava demasiado frio, até para Natal. A consoada tinha-se passado como de costume, o dia cheio de cozinha, açúcar e mal contido tédio, a noite de murmúrios e silêncios desconfortáveis, histórias repassadas e revisitadas, rasgar papéis, embrulhar sorrisos, tudo o que de bom e de mesquinho veste as festas familiares.

A tarde já parecia noite, o céu escurecido ameaçava chuva, o vento desabotoava o casaco. Entrou na enfermaria quase deserta, com o característico levitar da doença e da desesperança. No quarto apenas uma cadeira preenchida, com um corpo magro, branco e leve. Subiu-lhe o soluço mas guardou-o, em respeito por quem sofria. A razão da sua culpa, da sua infinita insónia. Não haveria mais perdão para o erro, para o descuido, para a distracção.

Os olhos abriram-se e reconheceram-na. Sorriu. Abraçou-a. Desde aquele momento todos os dias seriam riscados do calendário, contados como se fossem preces, passados em permanente sobressalto. Talvez dali a uns anos se permitisse sentir-se livre. Talvez dali a uns anos voltasse a ser Natal.

Sofia Loureiro dos Santos

Morder onde mais dói

Há alguma razão objectiva para que as doenças mordam onde mais dói? É como se cada mal, daqueles que ocupam e preocupam, tivesse um método de rigoroso para fazer mossa a sério. Uma gripe num futebolista? Não! Isso é lá maleita para futebolista. Um estiramento muscular, isso sim… Pé de atleta num escriba? Não querem lá ver… vamos dar-lhe um acidente vascular cerebral para ver se fica tolhidinho dos membros que teclam e marado da cabeça a ponto de não dizer coisa com coisa. E por aí adiante: uma afonia a um cantor, uma dislexia a um tribuno, uma infecção na boca a um pivot de televisão, um cancro a…

Um cancro a…

Eh lá! Parece que este não escolhe. É estapafúrdio e leva a eito.

Um médico, daqueles amigos que todos os dias dá em operar bichos, alguns deles bem badalhocos que cuspiram gafanhotos para além do espaço onde nasceram, explicou-me há dias que o cancro hoje, é detectável com mais frequência porque as pessoas duram mais. Assim… Como é uma doença que aparece tarde, é detectada. Antes as pessoas morriam mais cedo. O cancro não tinha tempo de apanhá-las.

Se é assim, está bem.

Se fosse assim estava bem.

Um gajo agarra-se à ideia de que “é uma doença que aparece tarde” e ganha alento para pensar que foge dela. O mal é que à volta, ma mão já não chega para contar os amigos perdidos depois de embalados pela doença que era suposto chegar tarde e que, afinal, chegou à hora do lanche. Numa altura em que ainda sobrava tempo e engenho para curtir e gozar o dealbar do dia com os olhares de velho.

O maldito chegou sem ser convidado, de mansinho, disfarçado de incómodo.

- Estás com uma voz estranha!

- Estou? Não é nada! Estou rouco.

Já o bicho se instalou na laringe para jogar ás escondidas com as cordas vocais.

- Estou empanturrada. Sempre que como ovos fico assim…

Pois, pois! Empanturrada… o bicho já se lhe assomou ao estômago dando-lhe o fastio dos fartos.

- Sempre que faço força parece que sinto uma bola a saltar pela virilha. Malvada hérnia…

Antes fosse – que aquilo é corte de mão travessa, linha de cozer, jeito e um pedaço de rede de malha proibida para a pesca, e a hérnia está amanhada e a tripa calcada no sítio onde deve estar. Já o cabeçudo já desliza pelos intestinos como se lhes tivesse tomado conta sem dar conta.

O cabrão do cancro é democrático, vai a todos, não escolhe os que morde nem trinca onde mais dói, mas nem por isso deixa de ser cobarde. E parvo. Aparece sem ser convidado, a desoras, pé ante pé antes que se lhe esparrame as fuças quando ele se prepara para crescer.

À minha amiga apareceu na mama. Que é sítio onde o tino se perde e onde ainda se pode balbuciar um gu-gu-dá-dá porque dá gosto crescer apegado ao mamilo.

Ao meu amigo apareceu no estômago. Que é sítio que paga as perdidas do tino.

Como se a cabeça não tivesse juízo.

Embora isso não interesse para nada ao parvalhão que me leva os amigos.

Corte e Costura

Há alguma razão objectiva para se ouvir gabarolices a propósito de uma qualquer intervenção cirúrgica? Porque será que quem as fez as exibe como se medalhas de bravura se tratassem? Falam da vesícula e do apêndice como se falassem de um petisco ao fim-de-semana. Seja por influência dos canais televisivos que banalizam as cirurgias seja porque faz parte desta necessidade de se ser corajoso na selva, falar de operações tornou-se corriqueiro. Mais: quem as fez julga-se melhor do que outros. E não, não é naquela perspectiva infantil em que “o meu é maior que o teu, nha, nha, nha, nha, nha, nha!”. É mesmo gabarolice bacoca.

Mas… será assim?

A anestesista chegou bem perto e recomendou que pensasse em algo simpático. Sei lá… para ficar perto de casa, deixasse que a mente divagasse pelas praias do Guincho. Nã… do Guincho não que agora está um frio do caraças… Okay. Praias do Brasil. Parece bem, fala-se português e dá para arregalar a vista. Não é que agora os pensamentos paradisíacos sirvam de alguma coisa. Um tipo sente-se nú, está nú, e despido de presunção. Pode armar-se, crescer na maca, mas está desarmado. Não pode fugir para lado algum, tem ventosas coladas no peito (vai ser bonito para as tirar de cima dos pelos, vai) e ainda por cima taparam-lhe a visão para o resto do corpo. Olha em para baixo, para os pés, e vê lençol; olha para cima e vê dois focos que ferem o olhar; olha para o lado e vê gente de máscara. Se os olhos são o espelho da alma, os olhos que se vêem não espelham coisa nenhuma. Ainda dá para imaginar que por detrás da máscara se pode esconder uma mulher de rara beleza, seja ela cirurgiã, enfermeira ou anestesista. Mas…. Nesta altura o que se pensa mesmo é se, depois, quando tudo acabar, se vai acordar vivo e a mexer os dedos dos pés.

Ao estender o braço para a picada que antecede aquela viagem que a máscara de anestésico proporciona, pensa-se que ou á agora, ou nunca. Depois do líquido nos entrar no sangue e nos atazanar a cabeça, não há nada a fazer. Estamos nas mãos dos senhores da máscara, lencinho da cabeça e luvinhas de borracha para não se estragarem. Ou não estragarem quem vão cortar.

Agora, pelo menos neste caso, quase não se corta.

A vesícula, que é uma coisa que nos frangos aparece verde e colada ao fígado, deu-lhe para criar pedra e desatinar numa agonia permanente que…

blhec, que enjoo.

Daí vieram as dores na barriga o arroto a ovos podres – embora supostamente nunca se tenha comido ovos podres (é bom que não se tenha comido!...) – e o veredicto dito com uma simplicidade que até assusta.

Vamos ter de cortar isso e deitá-la fora.

Assim.

Como se aquele pedaço de carne em forma de saco contendo um líquido lá dentro e que dizem auxiliar a digestão, não nos fizesse falta nenhuma. O corpo é uma coisa estranha. Está cheio de peças que, afinal, parecem estar a mais. A médica disse-me que não ia fazer falta. Já do apêndice, esse penduricalho que é constantemente referenciado quando se falam de intervenções cirúrgicas, também se diz não ter qualquer função nenhuma nas pessoas adultas. Não faz falta mas para dar chatice, é o primeiro a aprimorar-se. Aparece mansinho como uma dor que se desloca do estômago para a barriga e fixa-se ali, do lado direito como uma faca a esfrangalhar-nos a paciência até ser tirado pela nobre arte de corte e costura dos cirurgiões.

Agora era a vesícula…

Três furinhos na barriga, vai poder ir à praia sem costura e amanhã está em casa. Não custa nada…

Foi isso que disseram.

Não custa nada. Não custa nada… pois não: A eles não custa nada.

Eh pá! O raio da barriga é funda. E gorda… olha para isto. É só coisas amarelas. Até aqui, junto à vesícula… é só coisas amarelas….

A médica cirurgiã já perscrutava as entranhas em busca da vesícula que havia de separar do fígado e não se eximia de tecer comentários. Na viagem que a dona da vesícula fazia agora, fosse pelas praias do Brasil fosse por onde fosse, ouvia-se ao longe….

É gorda.

Tem coisas amarelas.

Em pouco mais de meia hora, esburacou-se a barriga em três pontos e, através deles, manipulou-se o fígado, laqueou-se a cística de forma meticulosa – que faz lembrar o ponto cruz da minha mãe – e cortou-se a vesícula pela base. A vesícula, a tal bolsa muscular que se enchera de pedras e enjoara o tino dos últimos dias, estava, pouco tempo depois da recomendação de bons sonhos, morta, despejada de líquido verde e azedo, a repousar num copo para análise.

Os buracos na barriga foram agrafados…

Aos poucos, com estímulos que, por brincadeira, podem passar por cócegas no céu da boca, deixa-se a praia do Guincho ou de Copacabana. E sai-se dessa viagem com o mesmo feitio embirrante como se fosse verdade. Como se tivessem acordado aos empurrões e interrompido o sonho bom. As luzes no tecto começam a aparecer aos poucos a ocupar um espaço que não era suposto ocupar na praia onde se esteve…

Deixou-se para trás a areia, o mar revolto mas simpático e as imagens de tanga que se supõem nas boas praias.

Ficaram as coisas amarelas.

É gordura e fica para depois….

 

Obrigado à Marta, à Wilma e ao Vítor Nunes. Os cirurgiões que me têm satisfeito a curiosidade sobre o que temos por dentro. Com corte, costura e coisas amarelas

Hoje somos todos de Caxinas

Hoje somos todos caxineiros. É verdade que desde que soube que o Fábio Coentrão era de Caxinas que tinha um especial afecto pela zona. Recuperei-o depois de achar que aquilo era mal afamado por força de ter visto nascer Paulinho Santos e André, dois sarrafeiros dos blues nortenhos. Hoje, a afeição por Caxinas assumiu o pleno depois de ver os seis pescadores do lugar serem recuperados depois de andarem à deriva mais de 60 horas.

Duas noites numa balsa de borracha mal amanhada mas que lhes garantiu, tal o mal amanho da coberta vermelha, o salvamento pela tripulação do um heli da nossa Força Aérea. Gente grande. Uns e outros.

O pior medo que temos, os que estamos aqui, é que nos deixem sozinhos, sequiosos, sujos e com fome. Às vezes, quando a luz se apaga, cada um de nós que está aqui internado, com o sono demasiado leve por dormirmos tempo demais durante o dia, dá por si com medo de bichos ou pensa que está num barco à deriva. Por vergonha, quase nunca dizemos a verdade quando tocamos a campainha para que alguém venha ter connosco. Aqui ao meu lado, o meu parceiro de enfermaria costuma dizer a quem vem ao som da campainha que está afogueado – quando tem roupa a mais – ou que tem frio – quando o cobertor lhe caiu aos pés. Toca à campainha porque sim e porque não. Dá gosto falar de noite quando não se consegue dormir.

À deriva, os pescadores de Caxinas, tiveram a mesma ânsia que nós temos até vermos os resultados dos exames. Sem sabermos se vamos para melhor, arredando o mal que nos trouxe aqui, ou se vamos “desta para melhor” por o mal(dito) ter mais força. Os pescadores de Caxinas, conta o Pedro Coelho na SIC, mantiveram-se confiantes em Deus e Nossa Senhora de Fátima. Nós, aqui, ganhamos-lhe na fé: também acreditamos nos que tratam de nós todos os dias.

Aqui, ao contrário da balsa que o jornalista compara a uma tenda de campismo, ainda temos quem nos acuda a cada toque de campainha. E somos todos médicos uns dos outros. A cada queixa partilhada, há-de haver quem já tenha passado pelo mesmo e, ainda assim, se tenha safado. Ou, pelo menos há-de haver uma história parecida na família ou vizinhança.

Na família ou vizinhança

Não há queixa que se faça, no espaço comum da enfermaria, que não tenha resposta entendida.

- Oh amigo… deixe-se de desalentos! Uma vizinha minha entrou no hospital pior que você em dobro e passados quinze dias estava arribada e a desatinar a cabeça lá do pessoal de casa outra vez…

Os médicos e enfermeiros são os mestres da nossa balsa e não nos deixam à deriva… tal e qual José Manuel Coentrão, o mestre da Senhora do Sameiro de Vila do Conde. Conta-se que a dado momento, em maior desatino da cabeça de um dos seus pescadores, lhe espetou com dois socos e o amarrou para assentar…

É tal qual como aqui. Ainda ontem o parceiro da cama do fundo, daquela ao pé da janela, desarvorou num arrazoado de disparates, que o sogro – deus o tenha – o vinha buscar, que lhe tinham roubado as chaves do carro que e agora não podia sair, que a enfermeira lhe tinha posto uma coisa ruim na comida que ele bem sentira o amargo do chinelo de trança que o cuspira….

E continuava a cuspir enquanto se assomava à janela a gritar pelo carro e pelo sogro.

E veio a enfermeira a sério que o amarrou e se não lhe deu dois socos, bem que deveria ter dado que aquilo era um desatino de palavrões que alertou os vizinhos das enfermarias do lado…

Hoje, o nosso parceiro ainda está como o pescador. Nas palavras do jornalista, “ainda navega por águas revoltas”. Ainda não se lembrou nem lhe veio à ideia que o já o agarraram a preceito ao ponto de estar a salvo do sogro, da janela e do veneno. Lá, em Caxinas, foram os tripulantes da Força Aérea. Aqui, foi mesmo o médico interno que estava de serviço.

Hoje, ao vermos aquilo, com os homens a serem salvos e as mulheres a despirem o luto que já tinham antecipado, sentimo-nos todos caxineiros.

Sou do tempo em que o Nuno Silveira e o Carlos Barbosa eram os relações públicas da Força Aérea. Os melhores que passaram por Alfragide e que tomaram a peito a nobre tarefa de divulgar estes salvamentos da nossa FAP.

Mas isso era no tempo em que eu ainda andava de avião e não corria o risco de naufragar

Os que Deus protege e ainda não guarda

Estar internado ao feriado não tem graça nenhuma. Está bem…estar internado não tem graça. Ainda assim, hoje, há mais confusão à volta. Parece que as pessoas cumpriram o ritual dos dias em que não se trabalha: saíram pela manhã – sendo a manhã à volta do meio-dia -, foram ver as arribas do Cabo da Roca, seguiram sempre à beira-mar até à Boca do Inferno. Pelo caminho ainda simularam parar na Malveira da Serra – onde se come cozido aos feriados. Ouviram na rádio que 2012 vai ser um ano ainda pior – coisa que não se percebe – e estranharam que com tanto anúncio de crise, de tanta falta de dinheiro, os parques de estacionamento dos restaurantes do Guincho, aqueles onde se come com as mãos, estejam enxameados de carros de todas as marcas...caras. Todo o percurso foi feito com a intenção firme de não ultrapassar os 60 quilómetros/hora para ver se se consegue cumprir o teste do consumo da marca e não passar dos cinco litros aos 100, se bem que amanhã o carro volte a ficar arrumado na garagem estrela, que é aquela que serve o bairro. Com a poupança do combustível e com a resistência à paragem na Malveira da Serra e no Guincho vai-se ao centro comercial, ao cemitério,

 Deus os guarde,

 e ao hospital,

Deus os proteja.

O pessoal aqui da enfermaria está ainda todo na classe da protecção.

A única graça de podermos estar internados ao feriado, neste feriado, é que subvertemos a história. Em 1640 os quarenta  conjurados colocaram os espanhóis de gatas, atiraram o Miguel de Vasconcelos janela fora e tomaram conta das contas da casa. Diz-se que o fizeram porque os burgueses de então estavam a ficar na miséria e os nobres menos ricos. A história repete-se.

Com os que Deus protege e ainda não guarda.

 Aqui, hoje, duas enfermeiras espanholas já me mudaram o cateter, mandaram-me pôr de bruços, palmatearam-me as nádegas para uma injecção a preceito que dói que se farta mas que dizem que é preciso levar às terças, quintas e sábados e, como se não bastasse a submissão que subverte a história, uma médica que pela cor não parece espanhola mas habla como ellos, soube dizer-me que tenho de arrebitar a moral e pôr-me ao fresco quanto antes que agora a minha doença já é da mona e não do corpo como antes parecia que era.

Face a isto, faz bem quem decide acabar com este feriado da Restauração. Para quem aqui tem passado os últimos tempos, confinado ao espaço que está disponível, um conjunto de elevadores em cada extremo do corredor central, quatro casas de banho, umas vinte enfermarias, salas de médicos, dois gabinetes onde estão enfermeiros e enfermeiras, uma sala de sujos (que é onde alguns de nós devíamos de estar de vez em quando), a alegria de ouvir espanhóis alarga-nos os sonhos e faz-nos lembrar os tempos bons. Os tempos em que já não se precisa de trazer caramelos de Badajoz às escondidas mas em que se pode inspirar a indignação contra esta Europa esquisita nos jovenes da Puerta del Sol. Ou seja: com os espanhóis a dar-me palmadas no rabo e injecções, a tratar de mim e a pôr-me bom da tripa e da mona, a dar o mimo das palavras quando as visitas não têm feriado e por isso não aparecem, a história da defenestração do Miguel Vasconcelos não merece a honras do feriado. Embora seja ao feriado que a malta nos vem ver.

Os que Deus protege e ainda não guarda.